100 Billionen Sonette

Ein Freitag wars, es nieselte sehr fein,
die ganze Welt war klaftertief verschneit,
verstand ein Egomane, frisch gefreit,
das Nichtsein mehr noch als das schnöde Sein.

Gedanken schossen wie ein großer Schwall.
Die Stimmung strebte gegen Null im Nu
und keiner, keiner sagte was dazu.
Mal ist man Spieler und mal ist man Ball.

Verloren alle Stimmen, alle Lieder,
als würde sowas warmen Winden schmecken,
um frei zu sein von Milben oder Zecken.

Es warten Gläubige in allen Messen,
doch hallt es in der Großhirnrinde wieder.
Der Motten Auftritt mündet im Zerfressen.