100 Billionen Sonette

Ein Freitag wars, es nieselte sehr fein,
auf die Geschichte schwör ich jeden Eid,
verlor ein Winzer, blind vor lauter Neid,
ein Rinnsal, fortan floss man im Verein.

Der Grund war eine Rebe mit Befall.
Die Stimmung strebte gegen Null im Nu
und keiner, der das hörte, fand mehr Ruh.
Der Dünensand verschluckte allen Schall.

Da plötzlich demonstrierten Seifensieder,
als wolle sich die Freiheit selbst entdecken,
als käme ernstes Volk hervor aus Jecken.

Es heulte schaurig unter den Zypressen,
zudem verdreht das Schicksal dir die Glieder.
Am Brunnen blühten unbekümmert Kressen.