100 Billionen Sonette

Ein Freitag wars, es nieselte sehr fein,
sodass die trockne Wiese dran gedeiht,
verstand ein Egomane, frisch gefreit,
das Nichtsein mehr noch als das schnöde Sein.

Gedanken schossen wie ein großer Schwall.
Es war, als diskutierte man MeToo
und keiner, keiner sagte was dazu.
Derweil zog Venus weiterhin durchs All.

Voll Trauer lag ein halber Held darnieder,
als könne man hier Neuerung erwecken,
als würd man ins Unendliche sich strecken.

Der Teufel läutet schon zum großen Fressen,
weshalb uns allen fehlte ein Befrieder.
Die Uhr tickt fort in kreisenden Prozessen.