100 Billionen Sonette

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In einem ausgedienten alten Schrein,
auf jeden Fall lag dort kein Gott im Streit,
erkletterte ein Kind im blauen Kleid
ein Zwetschgenbäumchen auf nur einem Bein.

Gedanken schossen wie ein großer Schwall.
Die Frage war: „Was täte Winnetou?“
und keiner, keiner sagte was dazu.
Es war wie ein interner Mauerfall.

Wie Schleier gings auf diese Szene nieder,
als würde sowas warmen Winden schmecken,
als ob man Staub verteilte in die Ecken.

Es lässt sich Glück aus Blütenpracht nicht pressen,
doch hallt es in der Großhirnrinde wieder.
Am Brunnen blühten unbekümmert Kressen.

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