Rastlos fließen die Sekunden,
ihrem Schöpfer zum Bedauern,
laufen durch der Schwären Wunden
kreisen pochend sich zu Stunden,
eine Ewigkeit zu dauern.
Niemals wird sie mehr gesunden,
ehrerbietend alte Mode,
räuspert sich im steten Runden
voller Starrsinn, unverbunden
trotzt sie weiter ihrem Tode.